Tudor

Crețu

Tudor Crețu

Escribe poesía, narrativa, crítica literaria y periodismo. Su libro debut fue la colección de cuentos Dantelăriile Adelei [Los encajes de Adela], 2001. Le siguieron los libros de poemas Obiecte oranj [Objetos naranja], 2005; Fragmente continue: Poeme live [Fragmentos continuos. Poemas live], 2014 (premio al Mejor Libro de Poemas del Año de la Unión de Escritores de Rumanía, filial Timisoara), la antología Studio live, 2015 y Maldiciones & más, 2021, que también ganó el mencionado premio. En 2008 publicó su primera novela, Omul negru [El hombre negro], nominado al premio nacional Euridice, y en 2013, la segunda, Casete martor [Cintas testigo] (finalista de la Gala Nacional Joven Escritor del Año, categoría Prosa; Ganador del premio Ioan Slavici de la Unión de Escritores de Rumania, filial Timișoara). Su más reciente novela es Casete maror II [Cintas testigo II], 2015. Es director de la Biblioteca Provincial Timiș y organiza algunos de los eventos literarios rumanos más originales y conocidos: La Manta que Lee, ConCéntrica, Lecturas Encendidasy, sobre todo, el innovador Festival Internacional LitVest.

Traducción: Corina Oproae

Exorcismo

Esta entidad

ciega y negruzca

vaho de locomotora

de carbón

algo pegado por dentro como una pegatina

un animal ahuyentado con una pala

para invocarla y escupirla entre los ojos

no es otra cosa que un ovillo de pelo

y una sonrisa burlona de leproso

vaho de herida de sangre grasienta

llamarla y pegarla con el atizador

enfrentarnos en jardines

a campo abierto

donde estés sal

olor de caldero quemado y de astuto gitano calderero

hollín y ceniza de barraca vieja

sal arrástrate y vuelve

a la boca abierta de la alcantarilla

sal: te clavaré la efigie en la carne

la efigie sobrecalentada en la parrilla

te quemaré el pelo y la grasa

huirás como un perrito al que espantas con un zapato viejo

tus silbidos

más fuertes que cualquier freno

sal

hay una casa de gente buena aquí

es la casa del señor y la ciudad de las postales

las velas rojas arden en lugar de los altos hornos

eres torbellino y toxina

diluvio y temblor

sal

son lo que se aprende en las hojas más blancas

sal

escupir y escurrir

la camisa y los trapos

limpiar con la navaja y rascar

tú no existes, tú no existes, tú no existes

lo negro y la negrura

todo lo demás

un cuadro en la alfombrilla donde nos limpiamos los pies

sal

encógete revuélcate chorrea

por mis narices o mejor por mi coronilla

en ese instante

yo bajo un techo lleno de candelabros de bronce

encendidos en pleno día

sonriendo desmayándome

I could have told you anything about the future

y si hace falta temblor que haya temblor ahora

y si hace falta terremoto que se derrumbe la orilla ahora

y si hace falta fuego que se incendie mi granero ahora

es el vergel del señor aquí y los domingos solo tienen mañanas

sal

este aire limpio te ahogará

sal

los pañuelos de las mujeres son – todos – blancos

sal

el sonido de las teclas es la invocación

el golpe de martillo que (te) enloquece

te alisa el cráneo

sal

de los pulmones del fumador y de la oscuridad de los ahumaderos

sal

chucho rastrero que menea la cola

deja detrás de ti un socavón redondo en la ventana

como una bala como un proyectil

Aquí es la morada del panal y de la bondad

de las vestiduras sencillas y de los anos limpios

salllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllll

saliste